Bitaites

McMurphy tentando explicar à enfermeira Ratched o discurso de Cavaco Silva

Viram a aguardada comunicação ao país do Presidente da República? Eu vi. Também dá para ler, embora não tenha o mesmo efeito dramático. Por exemplo, quando a meio da mensagem Cavaco Silva fez uma pausa para beber água, veio-me imediatamente à cabeça uma cena do filme “Voando sobre um ninho de cucos”, lembram-se, quando todos se perfilam diante da enfermeira Ratched para recolher, em copinhos de plástico, a ração diária de medicamentos?

Imaginei Cavaco nessa fila ao lado do Jack Nicholson. O Jack comemora vitórias que não vê, Cavaco denuncia escutas que não ouve; o Jack é um líder que toda a gente toma por doido; Cavaco é um doido que toda a gente toma por líder. O cavaquismo parece ter chegado à sua fase napoleónica e eu começo a ficar seriamente preocupado.

Hoje de manhã resolvo apanhar um táxi no Cais do Sodré. Chego adiantado em relação a uma senhora e, sem pensar muito no assunto, digo-lhe para passar à frente. Não queria transmitir-lhe a impressão de que tinha feito uma corrida para chegar primeiro à fila. Estavam dois táxis na paragem, pelo que nem foi um acto especialmente cavalheiresco: o carro seguinte seria sempre meu.

Entro no segundo táxi. Para onde vou? «Marquês de Pombal, à entrada da Duque de Loulé, mas faça-me um favor, suba pelo Alecrim e vire à direita, pelas Taipas». O motorista, homem de meia-idade, pálido, soturno, a pele repleta de mini-crateras provocadas pelas borbulhas que o bombardearam na adolescência, não arranca de imediato com o carro. Primeiro suspira: «Isto de ser prestável aos outros é que não pode ser». E só então mete a primeira, depois a segunda, como se estivesse a sacudir a maneta.

«Como?» – O meu detector de cromos já tinha começado a assobiar. «Você é que chegou primeiro à fila», continuou ele. – «Não devia ter dado passagem à senhora!»

O azedume na voz deixou-me o sangue a ferver. «Mas qual é o seu problema?», perguntei.

«Você sabe para onde vai a senhora? Eu não. O meu colega da frente também não sabe para onde você vai. Não acho bem que tenha feito isto, porque depois acaba sempre por prejudicar alguém.»

Ah! Dinheiro, já percebi. Ao dar passagem à senhora, condenei-o a uma corrida curta e fraca. É óbvio que sou um filho da mãe que só quer lixar-lhe a vida. «Oiça, eu não tenho de ser responsável por isso – nunca me passou pela cabeça. Você nunca deixa uma mulher passar à sua frente por uma razão qualquer?»

«Deixo. No autocarro! Mas só quando há lugares disponíveis. Se tem só um lugar sentado, é meu».

Desisto. Não estou suficientemente bem-disposto para puxar pelo tipo, nem tão mal-disposto que prefira confrontá-lo a sério: encolho os ombros, ponho os olhos no jornal e ignoro o resto do discurso. Na rádio, um Marco Paulo brasileiro canta, entre violinos pegajosos, Só encontra a fêlicidadi quem entrega seu côração.

Ui, o dia de hoje está a começar bem.

Tem uma enorme imaginação, este fotógrafo nascido na República Checa. Ao usar simples pregos para nos contar histórias passadas em mundos tão próprios, Vlad Artazov convida-nos também a usar a nossa imaginação e colocar nestes objectos um pouco das nossas vidas ou do que fomos observando nas vidas de outros. No que me diz respeito, consegue-o, pois deixou-me encantado e divertido – um feito notável, tendo em conta que o último contacto que tive com pregos envolveu um dedo da mão e não foi especialmente agradável.

Ele fotografa muito, e bem, como podem verificar aqui, mas o que marca a diferença em relação a tudo o resto é a sua série Nails’ Life. Deliciem-se nesta página com 38 fotografias.

Fiquei tão impressionado com a originalidade deste projecto que fui ao sítio O Citador sacar duas citações sobre Arte para aumentar o grau de inteligência e sagacidade intelectual deste post.

A primeira tocou-me profundamente e tenho a certeza de que emocionaria também Vlad Artazov: «O talento desenvolve-se no amor que pomos no que fazemos. Talvez até a essência da arte seja o amor pelo que se faz, o amor pelo próprio trabalho» (Máximo Gorki).

E também gostei muito desta: «A arte não é uma tentativa de reconciliar a existência com a sua própria visão; não passa de uma tentativa de criar o seu próprio universo neste mundo» (Katherine Mansfield).