Bitaites

Esta rapariga, Margarida, tem 27 anos; um apelido, Meneses; um estado civil, solteira; um estado sexual, virgem; um clube de que é presidente, Clube das Virgens; um blogue, Clube das Virgens; um livro de que é autora, Sim, Sou Virgem, e Então? e um sonho, expresso em múltiplas entrevistas: encontrar um príncipe encantado.

Talvez um Ken com uma pilinha mais discreta do que o sabordalhão que viu uma vez num filme pornográfico, com sexo «brutal e selvagem», horrível, um choque.

Beijinho, já deu, aos 22 anos.

«Foi muito estranho, porque achava que a boca era para comer. O meu coração começou a bater muito e comecei-me a rir. Não estava habituada a sentir uma língua. Mas não foi uma impressão muito estranha. Não é assim tão peganhento.»

Deseja perder a virgindade em 2010. Se eu estivesse no lugar dela reservava já bilhete: o grande transatlântico do sexo está sempre a abarrotar de passageiros, sobretudo na passagem do ano. E quanto mais juntinhos e peganhentos, melhor.

Talvez possa marcar um dia específico e iniciar uma contagem decrescente no blogue, em entrevistas, em novo livro, em nova sessão de fotos, passando ao feliz príncipe encantado um manual completo de como se deve comportar para que nem um só elemento desse sonho perfeito fique desarrumado.

Conta o Bluewater que a virgem resolveu alinhar numa produção mais ousada de uma revista do Correio da Manhã, como forma de promover o livro, de mostrar que «não temos necessariamente que ser meninas recatadas, isoladas do mundo, tapadas dos pés à cabeça» e, quem sabe, ser uma ajuda para encontrar o tal príncipe encantado capaz de lhe trepar ao castelo dos lábios e abrir gentilmente a fechadura da patareca.

A sério, não é apenas o ridículo da promoção e das fotos que me chateia, é o argumento de exclusão subjacente à maior parte do que faz como, por exemplo, a criação de um clube de virgens de acesso reservado. Neste clube, menino não entra porque, como se sabe, não existem rapazes virgens e, se existem, fazem-se de virgens só para engatar.

Da mesma maneira que se pergunta Qual é o problema de ser virgem, também se pode perguntar E qual é o problema de não ser – o que faz a diferença é saber evitar o poder dos media, capaz de corromper uma filosofia de vida e transformá-la em ideia de mercado, hoje uma entrevista, amanhã umas fotos ousadas e lá vai a virgem galgando os degraus do paraíso em direcção ao grande holofote que a queimará.

Seja como for, a única forma de o quimérico príncipe permanecer encantado é se a princesa virgem não reparar em demasia nas partes baixas porque, como recorda na entrevista dada a propósito da sessão fotográfica, «o pénis, pelo aspecto, acho que é feio. Desde pequena que me fazia impressão ver aquela coisa pendurada. Quando estudei o aparelho reprodutor masculino pensava: ‘Credo, isto não dói?’ Aquela coisa a entrar no pipi, que é tão singelo e tão perfeito». Pipis singelos e perfeitos só nos livros da Anita, querida.

Já vi mais maturidade nos quadradinhos da Mónica e do Cebolinha – contudo, os livros vendem-se, as entrevistas sucedem-se, as fotos também e o dinheiro circula. Talvez se ganhar muito dinheiro já possa, finalmente, cumprir outro objectivo: colocar no peito «um implante de silicone».

Desejo-lhe sorte. Talvez essa aventura possa ser o tema central de um próximo livro chamado Sim, sou virgem e tenho mamas de silicone, e então? E faz ela muito bem porque, como diria o imortal Anatole France (é mais uma frase sacada de O Citador), uma mulher sem seios é como uma cama sem travesseiros.

Quem se apresentar como um príncipe perfeito pretende fazer-se dono da cabana – será essa a sua maior verdade e precisamente a que te saberá esconder. Pois, miúda ingénua e tontinha, o amor e uma cabana é muito bonito – mas já pensaste nos momentos em que for preciso limpá-la?