Bitaites

Não sei se será tec­ni­ca­mente cor­reto di­zer a uma co­o­pe­ra­tiva «Olhe, vá bar­da­merda». Ainda não te­nho a cer­teza se de­ve­rei utilizá-la, mas não en­con­tro me­lhor ex­pres­são para ma­ni­fes­tar o meu des­con­ten­ta­mento face à con­cep­ção ma­ni­queísta dos úl­ti­mos co­mu­ni­ca­dos. Nem falo das ameaças.

Não quero que se pense que es­tou a ser ex­ces­si­va­mente agres­sivo ou a desejar-vos mal. Em ter­mos as­tro­nó­mi­cos, o meu bar­da­merda é um pe­queno me­te­o­rito cujo im­pacto se­ria quase todo ab­sor­vido pela at­mos­fera, incendiando-se logo a seguir.

É como se dois dos vos­sos ilus­tres mem­bros da di­re­ção vi­gi­as­sem os céus das nos­sas cons­ci­ên­cias à cata de neu­ró­nios cons­pi­ra­do­res no Planeta Copyright e, de repente

«Olha, mandou-nos bar­da­merda»
«Quem? Onde?»
«Já não foste a tempo, pas­sou tão de­pressa».

Estão a ver? A vida são dois dias. Tivesse a bar­da­merda que vos lanço a di­men­são do as­te­róide que ani­qui­lou os di­nos­sau­ros e já te­riam toda a ra­zão para pro­tes­tar e ima­gi­nar cons­pi­ra­ções de pro­por­ções bí­bli­cas. Tendo em conta a de­vas­ta­ção que cau­sou, admira-me até que essa mon­ta­nha es­pa­cial não te­nha sido ape­li­dada, muito jus­ta­mente, de Asteróide Bardamerda. Do ponto de vista de um di­nos­sauro, te­ria feito todo o sentido.

Retiro já o que não disse

Chateia-me que uma co­o­po­ra­tiva que re­pre­senta al­guns au­to­res de que tanto gosto e res­peito seja des­pa­chada desta ma­neira. Rejeito en­tão mandar-vos bar­da­merda e pro­po­nho, como al­ter­na­tiva, o mais ci­vi­li­zado «Vão-se ca­tar».

Este «vão-se ca­tar» tem a ób­via van­ta­gem de nos li­ber­tar do mundo dos rep­téis e ele­var­mos a con­versa ao ní­vel dos pri­ma­tas. Passo en­tão a imaginar-vos como se­res ágeis e cu­ri­o­sos, in­te­li­gen­tes, sal­tando de link em link na World Wide Web e ca­tando pi­ra­tas em vez de piolhos.

Parece-me uma ima­gem mais agra­dá­vel, até por­que já sa­be­mos como esta his­tó­ria acaba: um dia, mais tarde ou mais cedo, quer quei­ram ou não, o des­per­ta­dor to­cará para anun­ciar, numa voz es­tri­dente, acor­dem, meus se­nho­res, são oito da ma­nhã do dia 4 de Fevereiro de 2012 do sé­culo XXI.

E de­pois do adeus

Nada te­nho con­tra o prin­cí­pio de uma so­ci­e­dade re­pre­sen­ta­tiva dos ar­tis­tas, nada mesmo. Longa vida à SPA, digo eu, longa vida com brinde e vé­nia e tudo, como a gente vê nos fil­mes dos reis e dos ple­beus, desde que não quei­ram obri­gar a inscrever-me, me­di­ante pa­ga­mento de uma pe­sada taxa obri­ga­tó­ria, numa Sociedade Protetora da Sociedade Portuguesa dos Autores. O país está em crise. Andamos to­dos a con­tar os tos­tões. Sejam pou­pa­di­nhos. E ga­nhem ver­go­nha na cara.

Por esta al­tura até vo­cês te­rão per­ce­bido que a pro­posta de lei 118 já teve dias de maior pu­jança – na ver­dade, nem se­quer con­ta­vam com qual­quer opo­si­ção.

Vá, não se apo­quen­tem e re­cor­dem co­migo es­tas pa­la­vras de «E Depois do Adeus», so­ber­ba­mente can­ta­das por um dos «subs­cri­to­res» do vosso ‘co­mu­ni­cado de apoio inequí­voco à Lei da Cópia Privada’, Paulo de Carvalho: Quis sa­ber quem sou, o que faço aqui, quem me aban­do­nou, de quem me es­queci. Perguntei por mim, quis sa­ber de nós. Mas o mar não me traz a tua voz.

A sé­rio. Vocês pu­bli­ca­ram aquela lista en­quanto ou­viam esta can­ção, não foi?